⋯我的事情吗？⋯⋯用我自已的风格，越详细越好？我知道了。

嗯⋯昨天晚上，我在给虚构集小姐写书评时，我突然发现《尤利西斯》正在从书页里渗血。红的发黑，就像是墨水。

这事很常见，至少对于我来说。当我用纸擦拭时，书架上的书都开始渗血了。不仅如此，乔伊斯笔下的都柏林开始从墨渍里漫出来，布鲁姆叼着柠檬香皂跨过书脊，将1904年6月16日的阳光泼在我的衣领上。所有的书都从书架上掉下来，仰天打开，铅字也突然挣脱装订线，像暴动的黑蚂蚁爬上视网膜。它们向我爬来，将我束缚在一起地，动弹不得。

毫无疑问，这又是我的一场幻觉，我的诅咒的附带产物。可我没有办法，一直都没有。

这一次的幻觉里，我看见荷马坐在特洛伊城墙的阴影里剥洋葱，每层洋葱的表皮上都写满了奇怪的字迹。"告诉我，"盲诗人空洞的眼眶飞出两只猫头鹰，在我脸上拂过。"当你能背诵所有版本，真正的阿喀琉斯之怒该在哪个元音上停顿？"

"你不过是我的一场幻觉。我不想回答你。＂我一边扑打着猫头鹰留下的羽毛，一边如此回答他。

荷马消失了，替代他的是曹雪芹。他正在大观园的梨香院煎雪。"记得太清楚的人看不见留白处葬的花魂，"他把淬过冷香的雪水泼向空中。"若你早知所有女儿结局，可还忍心看她们走向那廊桥？"

"⋯⋯六十七回。＂我叹了口气。也许幻觉就是不肯简单的放过我。也许我要回答所有的问题，就像以前一样。

东方的作家也消失了，取而代知的，是普鲁斯特的玛德琳蛋糕。我不想吃蛋糕，也不想喝那椴花茶。

我知道，那什么都不是，什么都没有。

突然，茶水在瓷杯里逆流回茶壶。"你的味蕾可是暴君呢。"我听见一个声音这样说。"告诉我，超忆者，你喝的出来这茶的味道有什么不同吗？"

"我不会喝一杯墨水。要不是因为你只是个幽灵，我早就把这瓶里的墨水泼到你脸上。＂我那时如此回答，因为我已经厌烦了。

＂真无礼。＂那个声音嗤笑着远去了。

可是，但丁的边境狱又开始从地板上涌出，而贝雅特丽齐的披风则卷走所有未解答的问题。"每个不曾遗忘的瞬间都在增加灵魂密度，当你的记忆超过上帝的记忆库，地狱第9层该为你预留哪种冰棺？"我听到理想家的声音如此对我说。

我受够了。彻底受够了，于是，我就让梅林出来，让他做他最会做的事情。

嗯。实际上，你们听到的怒吼声，都是他发岀来的。

当然，我要说明一点，就是我很尊重历史上的这些作家，他们活着的时候很伟大。可是，他们不该在我的幻觉里折磨我⋯我别无选择。

结束？当⋯所有被压抑的遗忘突然暴动时，当葬礼上模糊的雨声变的清晰时、当梦境褪色的边缘化作美杜莎的蛇发，刺穿整个世界时，我终于就回来了，手里拿着笔，在地板上躺着。然后，你们就进来了。

差不多就是这样。对，你可以简单的理解为昨晚我短暂的发病了。我忘记吃足量的药了。

结束了？谢谢你。现在，我要失陪了。

还有一篇文评在等着我去写完它。最好别让女士久等。

Adios.

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